
Qué importa que
los colores del cielo se hayan reflejado antes en otros ojos
que las calles resuenen a pisadas
o las palabras parezcan cien mil veces repetidas
Qué importa que los ciclos se sucedan infalibles e incesantes
si tú aún has de vivirlo todo como nuevo
encontrar puertas propias
por mucho que los umbrales reluzcan del paso de las suelas
Qué importa que haya a quién todo eso le parezca ya visto hasta cansar
Si esta música renace a medida que tú ahora la oyes
por más que traiga ecos a los que te observan curtidos en la tragedia
Qué importa, si tus ojos me impactan frescos
y me devuelven un reflejo de mí recién cortado
Qué importa todo eso
si tú reelaboras la realidad desde tu búsqueda y tu ansia,
si ahora, al acercarme a ti me rehaces en tu mirada.
12 comentarios:
me encanta este poema. El otro día lo hablaba con una de tus fans (no revelaré su nombre; tiene el culo bonito), y le dije que últimamente estás escribiendo de puta madre
juan3.1416
tengo unas ganas tremendas de juntarnos todos en vinadas, croquedadas, o similares,
dios
Besos
es curioso el poder de re-creación que tienen ciertas cosas.
nada-se-agota
Qué bonito, Juan, y a mi culo también le ha gustado, ayyy (suspiro).
Y las burbujas cómo tú soplas, vienen y se multiplican, y luego se van -me quedaré-! Las esponjas recogen todo lo que podemos encontrar detrás de una noche larga, pero sin absorbernos que sino nos comen.
Gracias. Es la palabra que debo decir.
Coíncido contigo, este poema me ha gustado mucho. Juan por favor, enviame tus poemas para la antología en estos dias.
Estas inspirao como dicen aquí.
Un abrazo, lord Byron de Madrid.
Debí decir coíncido con Dany.
Mis letras salen distorsionadas, este mundo de internet esta loco.
Estoy editando 4 libros a la vez, escribiendo textos para revistas criticas que llevo retrasado y estoy viendo la presentaci�n de mi poemario. Las comas en estos estados alterados de espiritu me estan jugando malas pasadas. Creo estoy en cortocircuito cerebral.Mejor me ire a almorzar.
y que le importa a nadie
cómo esté mi alma
más triste que el silencio
y mas sola que la luna
y que importa
ser poeta o ser basura
que importa que me engañe
y luego me sonría...
si solo era la yegua que yo mas quería.
mu bueno juan
Creo que este poema de J. L. Borges habla de los mismo que tú, Juan. Ojalá lo disfrutes (te pego un link que no sé si saldrá).
Un saludín
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema1.php&pid=13939
Precioso, señor. Simplemente precioso.
simplemente encontré un Blog lleno de belleza, expresividad y sueños...
me voy con tus palabras en mi cabeza y pensando...
un abrazo
Roxana
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